В моноспектакле «Край» на сцене Karlsson Haus 5 октября Ася Галимзянова воссоздала картину своего детства. Оно проходило в маленьком военном городке в Сибири. Кажется, я сразу узнала это место: четыре шлагбаума вокруг, вереницы людей, идущих с утра в одно и то же место, военные. Я и сама росла в небольшом закрытом городе за колючей проволокой.
Мы знакомимся с маленькой девочкой, такой же, как и многие, через дневниковые аудиозаписи старого диктофона. Ася Галимзянова сменяет перепутанные кассеты (художник Эмиль Капелюш), будто копаясь в клубке своих воспоминаний. В детских глазах этот крохотный городок — неживой, утопающий в серости. В нем каждый дом — у края. И люди, и здания, все одинаковое. Жители города: прохожие, одноклассники, учителя — вырезаны из картона, среди них героиня даже своего отца находит не сразу. Взгляд ребенка всегда ставит его в центр всего мира, окружающие появляются лишь в виде голосов, плоских рисунков. Щелкающие и стучащие мелодии обрамляют ритм жизни подростка, его первые яркие эмоции и переживания.
А за краем города — всё: огромный мир, который не терпится увидеть, бесконечная свобода и заветные мечты. И стоит лишь заглянуть за этот горизонт, как жизнь обретет множество красок. В воображении героини царит ожидание, что, может, однажды и за ней прилетят гуси, как за Нильсом, и унесут в далекие края. А внутри — одни ограничения и непонимание. И будто все она делает не так. Очки ломает. Ходит в церковь — запрещают. Перестает — заставляют. А ребенок пропускает все это через себя, страдает, но не перестает мечтать. Словно порхает, легко запрыгивая на блоки-кирпичи, которые становятся то стеной ее дома, то партой, то дверью квартиры, в которую так страшно войти.
Спектакль не кажется простой историей побега на большую землю. Скорее рассказом о том, как место, которое казалось клеткой, остаётся в памяти как малая родина, незаменимая частичка характера. Пройдя в этот день путь взросления вместе с маленькой Асей, мы приходим в сегодня — 5 октября 2025 года. И стоим каждый в своей, но в чем-то похожей, луже…
Текст: Надя Чекалдина
Фото театра